27 mai

Une journée bien remplie de rencontres, de croisements, d'actes, de lignes et de signes, d'idées vivaces et d'odeurs de corps.

Rien d'autre, au long de ces longueurs, qu'afflux et reculs successifs, invasions et déserts rapidement entremêlés, à flux, à fond, à plein, à vraiment plein jusqu'à l'ivre mort.

Rien d'autre : Une journée de vides accumulés…

Vides en toi, petites poches de vie où peuvent tournoyer tes hôtes passagers jusqu'à l'ivresse finale, chacun dans sa petite poche étanche.

Accumulation de riens : toute une journée comme ces petits paquets ficelés de faveurs que rapportent les gens du dimanche matin. Une multitude d'îlots, mous et mobiles, comme des vieux mots qui coulent quand on appuie dessus, tout crevés de partout… Au premier coup de vent (un simple moment d'arrêt pour reprendre souffle, ample respiration), les îlots se rapprochent frileusement, à se toucher les uns les autres, tremblotants, impossibles à saisir… Il n'y aura rien à en retenir.

Une douleur soudaine. Le trop-plein de vie qui te fait craquer comme un vieux meuble qui la nuit se tasse.