Brouillon

Un brouillon va passer.
Un brouillon de mots.
Un brouillon d'idées pas claires.
Rien de très intéressant. De l'incomplet. Du plein de clichés. Du à jeter. Une tonne d'instants perdus. Et pour quoi ? Même pas pour le noyau d'une prune sur lequel déraper et se péter le gros os de sa mélancolie.
Un brouillon va passer.
Direction terminus.
Un brouillon long, rapide, ramasseur de riens, avaleur de modes, grand bouffeur de zigzags.
Un brouillon lourd, énorme, un brouillon du tonnerre.
À une ou cent images seconde, voilà le brouillon qui passe.
Je me jette dessous.