Entre chacune de nos phrases, le temps se glissait, poussant une bulle tremblante que le premier mot de la phrase suivante crevait.
   De temps en temps, les bulles s'amassaient: notre conversation tranquille vivait comme une île bruissante de sources à la surface d'un étang couvert d'écume.
   On s'y laissait errer, en retenant le souffle. Le temps en profitait pour pousser dru, buissons, fourrés, forêts en désordre alourdissant les rives, retardant la ruée prévisible des vents de tempête.